Ciaràn J. Blow | Je n'aime pas l'homme, j'aime ce qui le dévore

Ciaràn J. Blow | Je n'aime pas l'homme, j'aime ce qui le dévore

 par Invité Jeu 4 Nov - 3:43

" T'es plutôt charmante si tu veux mon avis.
Laisse ces vieilles bigotes parler de bonne conscience,
elle se rendront compte que ce qu'elle prête d'universel à cette notion ne l'est en rien .
C'est ce qu'il m'a dit la première fois qu'on s'est rencontré à la bibliothèque.
Une voix douce et posée, un sourire mutin pour un regard limpide, autant d'invitations à l'abandon que franchement, j'y croyais pas. Ciaràn. Il n'a rien de l'homme fréquentable. Il est même tout le contraire, à ce que j'avais entendu. Malheur à ceux qui voulaient encore lui résister. Homme, Femme… C'était tout ce qu'il attendait de nous, sur tous les plans, qu'on lui résiste pour qu'il puisse s'amuser un peu. Je le savais, je le savais et pourtant, j'esquissais un sourire. Ciaràn avait la réputation d'être LE gamin cynique quoique rêveur, dragueur invétéré avec une forte propension pour le jeu. Il avait toujours été ainsi. Celui que l’on respecte car ses airs de je m’en foutisme suintent d’une culture générale conséquente. C'est le genre de mec surprenant, finalement, qui sait encaisser et s'adapter à toutes sortes de situations. Certes, il était orphelin, et si cela aurait pu en détruire plus d'un, il semble y puiser de la force et s'en satisfaire. Enfin, c'est ce qu'il m'a toujours dit. De toute façon, il n'a pas besoin de n'avoir personne sur le dos pour faire ce qu'il veut. Il est de ce type de personnes qui réussissent presque tout ce qu'elles entreprennent, qui apprennent seules et n'ont besoin des autres que pour leur essuyer le front une fois le travail accompli. Au début, j'ai cru qu'il prendrait ça comme un cadeau, qu'il trouverait ça cool. Mais finalement, il se lasse vite de tout. Même de ce qui pourrait le passionner, il ne cesse d'aller et venir entre diverses domaines artistiques. La seule chose qui attire de manière durable son attention sont les filles, les vieux bouquins…L’alcool parfois. Il se réfugie dans ce qu'il réussi le mieux pour éviter ses insomnies à la recherche de la perfection je crois. Ciaràn est un hédoniste, il ne dispose d'aucune limite ou bien il semble encore les chercher."
[Jenna Li 17 ans. A propos de sa rencontre avec Ciaràn.]

" Ciaràn ? C'était mon meilleur pote à la maternelle. Mais j'ai toujours su que c'était un enfoiré. Vous voyez, ce mec, son existence est une longue une succession de réussites inconditionnelles et le meilleur c'est qu'il s'en fiche. Pire ! Il se lasse super vite, comme si réussir l'ennuyait. Et quand il n'obtient pas ce qu'il désire, il en rajoute une belle couche. Il lui suffit d'un échec pour qu'il se relève et reparte plus haut. Si bien que du coup, on sait plus vraiment si c'était vraiment un échec à la base. S'il se casse la gueule dans les escaliers, je serais presque prêt à parier qu'il réussirait à tomber sur une jolie fille à grosse poitrine.... Il semble adorer qu'on lui résiste. Draguer les filles inaccessibles, c'est son passe-temps favoris. Sa vie se résumerait même à quatre simples mots. Drague. Femme. Lire. Dormir. Est-ce qu'il est déjà tombé amoureux ? Bah j'en sais trop rien, on a toujours préféré attirer les filles pour les jeter plutôt que tomber amoureux, trop compliqué, vous voyez ? C'est ça qui est cool avec lui. Il marche à l'instinct. Donc il n'aurait presque peur que de lui même. Il craint pas d'échouer. Même quand il sort une blague sexiste à une militante pour les droits de la femme. Ce type est déjanté."
[Irving N. 18 ans. Enfoiré notoire.]

" Il adore les paris, prendre des risque... c'est un joueur et il a ça dans le sang. Il n'hésitera que rarement face à un défi. Il suffira de lui dire qu'il n'est pas cap' de se balader à poil lors d’une rencontre de quidditch pour qu'il essaie de le faire. La plupart du temps, Ciaràn n'a pas besoin de nous pour repousser ses propres limites. Il va toujours plus loin et ne se pose jamais. C'est un hyperactif, parfois velléitaire. Tout entreprendre et ne rien terminer, comme une boulimie précoce de tout voir. C’est comme ça qu’il voit sa vie en général d'ailleurs. "
[Elton V. 19 ans. Rencontre d'un soir.]

" Quand j'ai connu Ciaràn, il était loin d'être celui que tout le monde me dépeignait. L'enfoiré de première classe, le dragueur sans envergure. En dépression, enfermé dans sa chambre, à somnoler devant des piles de bouquins, il n'a même pas cherché à me faire du charme. Je crois qu'il n'est pas si assuré qu'il prétend l'être. Je crois qu'il n'a pas la grande capacité d'adaptation qu'on lui prête. Il sait juste encaisser les coups comme personne. Son grand problème, c'est de ne pas savoir s'arrêter, se poser. Il ne fait que bouger, qu'avancer et ça le perdra. Quand il craque, il tombe au fond du puits, s'enfonce plus loin que tous et est capable de tout et n'importe quoi. Il n'a aucune limite et ne s'en ait jamais posé, c'est bien là que ça cloche. Et c'est ce qui perdra ce grand mélancolique. "
[Enoa H. 17 ans. Voisine.]

I LIKE IT- Ciaràn aime vivre dans l'excès. Ultime façon qu'il a trouvé de côtoyer un semblant de cette liberté que chacun désire souvent ardemment sans jamais se donner les moyens de l’obtenir. Il apprécie d'autre part de se retrouver seul dans de vastes espaces, naturels ou bâtis de la main de l'homme, et se sentir alors oh combien inconsistant. C'est un mélomane invétéré et il n'est pas rare de le voir le casque sur les oreilles, volume à l’extrême afin de distancer la réalité qui l’oppresse. Quel genre de musique ? Absolument de tout! De même il ne peut se passer d'ouvrir régulièrement un livre, traité, roman, recueil... Tout pour rassasier son esprit.

I DON'T LIKE IT — Des peurs ? Videmment, on reste tous, au damne de certains, des êtres humains. Dans un premier temps, c'est l'ombre de son oncle qui plane sur ses épaules. A le rendre parfois fou. Boire pour supporter les autres certes, mais surtout oublier cette présence issue seulement de son imagination et de son esprit qui ne s'est encore jamais départit de sa culpabilité injustifiée. L'alcool est pervers, bien souvent il lui est arrivé dans sa torpeur itillique d'entendre jusqu'à la voix de cet être craint le harceler. De ces hallucinations qui terrifient et vous laisse le palpitant au bord des lèvres. Dans un deuxième temps, Ciaràn craint les affres humains. Si l'homme s'adapte à tout, il se complaît entre autre à une inertie pourtant indésirée. Et si notre jeune ami nourri pour le moment simplement des fantasmes et des rêves qui n'ont rien d'utopiques, il craint sa condition humaine qui pourrait à tout moment l'éloigner de ses propres aspirations. Autrement dit, il s'appréhende lui même. Drôle d'animal vous avez dit ?

THIS IS MY STORY

PRELUDE


Sans concevoir qu’il serait le garant de ma vie morbide, mon père conditionna lui même son exil, effrayé par ce qu’il s’était permis ; une nuit en compagnie de sa cousine. Il était conscient de cela et aveugle devant ce qu'il s'autorisait à lui-même, et dont il n'avait jamais su s'échapper : une rechute dans son enfance. Qu’il aurait voulu durable et sans conséquence. Il n'y a rien que je retiens qui me retiendra vraiment. J'ai perdu mon pari de ne pas être concerné par les choses qui ne me regardent en rien car elles sont l’œuvre d'un passé, vis à vis duquel je n'ai aucune responsabilité.



Spoiler:


SONATE

Réminiscence 1
Je me suis muré volontairement dans ce qu’ils appellent mon mutisme, pourtant mes hurlements n’ont jamais cessé de me parcourir en tout sens . Avec le temps, je les ai canalisés . J’ai tissé un réseau bien organisé de veines insonorisées et puis patiemment, j’ai créé des dérivations pour les soupirs, les sanglots, et les murmures. Il y a tant à charrier…. l’indicible de cette vie, l’inaudible, l’irracontable, la blanche terreur, la noire désespérance, les tendres supplications des silhouettes mortes et enterrées…Parfois un vaisseau éclate cédant sous la pression de douleurs croupies, de cris coagulés et ça sanguinole noir sur les parois désabusées, décrépies de ma solitude. J’ai du installer et souder quelques tuyaux de diamètre plus important, de façon rudimentaire, certes (parfois les joints ne résistent pas) pour évacuer le plus sordide, le plus dégueulasse vers les égouts à dégoûts : les rêves inachevés, les devenirs à peine ébauchés, les paroles tues, les lambeaux de ma jeunesse crédule et encore vibrante. Tant d’amour et de beauté dont se délecte la vie, que digère le temps, et que chie mon quotidien. Mais c’est le cours de ma vie qui s’écoule là et mon lit est celui de cette rivière souterraine, où j’aime venir chaque jour mourir un peu dans une érection de sens. Mon corps est un taudis, mes chairs sont un cloaque .Et je suis une forteresse. Ils croient que j’erre dans ma vie minée, laminée, comme un fantôme en larmes, mais je suis en béton armé.

Silloë. Je me souviens de nos matins insouciants qui se collaient à nos sourires comme la crème des tartelettes. Silloë. Ton sourire léger comme une blague. La soudaine, évidente, foudroyante fatalité, le manque d'être, le défaut de ce qui avait été promis. « Suivez moi, les services sociaux vous trouveront une famille prête à vous prendre tous deux en charge. » Silloë. Le cruel défaut infligé, l'inflexion victimaire, mon être infecté de preuves que rien ne pourrait désormais suivre le cours naturel de cette rivière qui asséchée me dévoile. Moi paria, tare qui gagnerait à être muette. Le renoncement et la fatalité gangrène les grumeaux de conscience qui perdurent pour un temps encore à la surface d’une décrépitude qui gagne l’extérieur. Chambre trop soignée pour retenir la mémoire de ses occupants. Condamné au néant, mon passé s’oublie chaque jour sur les murs impersonalisables de l’orphelinat.

Réminiscence 2
Le temps libre était rare. Bien vite je pris l’habitude de passer outre le règlement et de profiter de la pause de midi pour m’approprier Dublin. L’orphelinat qui m’avait accueillit parmi d’autres cas potentiellement chaotiques se trouvait excentré, tout pour que la fugue soit moins aisée. Je n’avais jamais été inquiété outre mesure de sévères remontrances, ayant bien vite analysé que plus je me montrerais docile et paisible, plus la sphère éducative montrerait de la déférence à mon égard. On m’avait ainsi après des débuts difficiles, classé dans la catégorie de gosse responsable. Et si je prenais moi même l’initiative de sorties non encadrées, j’avais l’avantage de savoir peindre un air contrit des plus convaincant face à la directrice.

Dans les rues, je pris mon air halluciné. J'aimais savoir que mes yeux recelaient quelques nuances grisâtres, dégénérées, et regarder les autres, leurs façons de détourner la tête, par pudeur, par crainte. C'est drôle la foule quand on prend un visage étrange, ça se tait devant l'invraisemblance, ça baisse les paupières comme pour ne pas qu'on la contamine, et quelque chose gigote dans les gorges comme des gamins gigotent dans des ventres. Ça pue la haine ravalée, inconsciente, et je sais que beaucoup de marginaux veulent les bouffer ces joues roses, ces gorges satinées, tout cet éclat qui n'est pas le leur. La journée avait été orageuse, et le soleil s’était retiré derrière un linceul nuageux, comme un cafard fuyant le brouillard hostile et sans concession de l’aérosol. . Le ciel flamboie, l’horizon avale une lampée de feu, d’un trait, jusqu’à la lie. Puis, s’insinuant quelques minutes, l’ombre s’impose, intime le renoncement à l’orgueil suprême de l’heure. L’astre résiste autant qu’il le peut, implore, puis finalement crache de dépit sa ferveur, épuisé. A l’orée de la nuit quelque chose d’indéfinissable fuit. L’âme du jour s’incline, tend ses amarres. Un à un les globes des lampadaires éclairent, déversent une clarté diffuse sur les embarcadères ; attirée par la lumière une autre vie grésille, brûle ses ailes. Une nouvelle fois, l’horizon expire, clôt ses paupières et sombre dans sa nuit. Et j’étais là, paisible. J’aurais sûrement pu ne jamais sortir de cette exquise torpeur. M’y enliser plus profondément encore et, qui sait, peut-être effleurer voire embrasser mon idéal de bonheur. Au milieux des relents, les dernières coulées d'acide entre un cadavre de bouteille et un banc immobile. J’étais une drosophyle sur l’instant, déposée au cœur d’une toile imperceptible qui vibre de toute part et attise les sens. Attise le foetus de pouvoirs insoupçonnés.

Soudain il était là. Hessian, l'oncle craint. Son regard était ténébreux, pénétrant, magnétique. L’atmosphère semblait se matérialiser, affirmant les contours de cet être qui me faisait face, comme pour me prouver que l’imagination était de loin dépassée par cette apparition. Les particules d’oxygène se raréfiaient, le biotope investit devint une enclume, oppressant. Lui paraissait se gargariser de cette consistance étouffante, qui tapissait mes muqueuses nasales et se satisfaisait des gorges comprimées qui déglutissaient en quête d’une réalité intangible. Il séduit, il envoûte, il terrifie. Tout alentour avait fui à sa vue. Sans concevoir que cette apparition émanait directement de mon esprits aux capacités indomptées, je fuyais L'astre lunaire, imperturbable se riait de moi. "Que cherches tu par ici ? Tu erres dans un monde qui n'est pas le tien. Puisse chacun de tes pas t'enfoncer un peu plus dans les profondeurs, que tu rejoignes ton royaume." Je n’avais encore jamais eu peur de la nuit.

Réminiscence 3
Trop agé pour être adopté, je devins l'hôte de cette bâtisse où se succédaient les visages. Je décachetais la lettre au sceau d'antan dans le bureau de Sylviana, directrice qui avait finit par force de circonstance, par devenir, à défaut d'une mère, une tutrice ayant gagné mon respect et ma considération. Moldue dans les veines du temps et de l'âge, elle fit en ma compagnie la magique étude d'un monde jusqu'alors soustrait à notre conscience.

Je quittais donc cet aspect du monde pour la sorcellerie et son apesanteur extraordinaire, mes pieds se détachaient enfin de cet aimant qui vous cloue au sol et que j'appelle confort du cadre. On dit des ruines le plus beau des sacres, celles qui brillent aux mouvements, aux fines foulées de jambes qui claquent l’usure de la vie par envolées de cendres pour plaider l’évasion. C'était trop peu pour décrire Poudlard. Lorsque le jour se lève, les berges s’inondent de barques échouées, ces frêles esquifs en fer chavirant d’un regard sous la brume du matin. Les murs crachent le jour comme un appel à l’aide puis se repaissent au clair de lune. Les jeunes s’étendent sur leurs balais, valsant aux mélodies du vent et d’autres s’arment de sorts pour faire tomber le ciel. Alors les couloirs en faux culs-de-sac se parent de mystères, plongés dans l’infini, dans les recoins d’un monde. Ici craque l’ennui, c'est l’inattendu et la découverte qui dévorent vos rêves, s’épongent de vos récits puis s’emparent de vos trêves comme une vaine course après la vie.

Temps présent
J’ignore mes origines, ignore le sang familial, et pourtant ne regrette rien. C’est entre ces murs que je devins adulte. Sans autre amis que des connaissances domptées par ma rage latente. Il est juste de dire que jusqu’alors, niant ma nature, je pensais le monde imperméable et statique. Bien vite, avec la magique étude des sens que j’acquérais chaque jour un peu plus, j’eus pitié de ceux qui attendaient la mort ou bien l’appréhendaient. Je ne pourrais jamais rien changer à ce qui m’enceint, je ne peux que transfigurer le regard que j’y porte. Tardive résolution, entravée jusqu’alors par l’écœurant carcan de mes puériles, inutiles, stériles considérations bien-pensantes. Les fers de ce que je croyais être l’empreinte divine de la conscience du Bien cèdent à mes chevilles écorchées d’avoir trop tirées. Je ferai miens péchés et malversations et ainsi ne craindrai plus ni les cruels ni les bons. Que soit castré l’amant trop léger, immolé le presque beau bafoué, transcendés les paradoxes de l’intelligence scrupuleuse, altruiste, cadenassante. Je divorce de ma culpabilité chérie et de mes angoisses parricides.
Ma tristesse se fera colère, mes doutes convictions commodes et mon pardon vengeance. Ainsi affranchi et résistant, l’échine redressée, j’évoluerai dans cet univers divulgué, facile, mauvais, foulant de mon talon effilé les décombres de mes antiques chimères avortées.

18 ANS APRES