pixie will be a rain wizard.

La nuit était tombée et Efferson s’éveillait doucement. Il devait être dix-huit ou vingt heures, peu importait. Elle s’en foutait. Elle alluma une cigarette d’un geste machinal et fit du café fort. La maison était déserte, Jazz n’était pas rentrée ou était déjà ressortie. Une tasse pleine à la main, elle longea le couloir jusqu’à rejoindre sa chambre. Il était là, toujours endormi. Elle s’assit à coté de lui sur le lit, s’approcha de son visage et lui souffla sa fumée. Il toussa et ouvrit les yeux brutalement.

« Il est tard. Tu ferais mieux de partir avant que quelqu’un ne revienne. »

Son corps était encore chaud, à proximité du sien. Les cheveux ondulés de Pixie formaient comme un nid d’oiseaux, un halo châtain autour de son visage. Son père ne serait pas très heureux de trouver un mec nu comme un vers dans le lit de sa chère enfant. Elle avait un mal de crâne atroce, et ne se souvenait pas de grand-chose de la veille. Elle ne savait même plus comment s’appeler le type à ses cotés, mais elle s’en fichait. Ses os craquèrent et elle tira une nouvelle cigarette du paquet posé sur la table de nuit. La pièce était très lumineuse, et son lit était contre la baie vitrée qui remplaçait le mur du fond. Pixie avait toujours aimé la nuit, elle était jeune et vivait la nuit ; elle adorait littéralement les étoiles. Elle se serait crue dans un planétarium géant, et c’était ce qui lui plaisait.
Les cheveux noirs et mi-longs lui tombaient sur les yeux, elle ne réussissait pas à voir s’il était éveillé réellement ou s’il somnolait encore. Elle se pencha au-dessus de son torse nu, espérant apercevoir s’il était éveillé ou non. Un sourire hypnotique se lisait sur les lèvres d’Efferson, un sourire typique. Elle l’observait lorsqu’il lui attrapa le poignet et l’attira à elle.

« Bonjour, Pixie. »
« Salut mec. Je croyais que tu étais mort. »

Elle tira une taffe puis l’embrassa, un vrai baiser où la fumée passa de poumons à d’autres. Leurs corps se plaquèrent l’un contre l’autre et les mains du dénommé Hyde vinrent se loger aux creux de ses hanches. Il lui rendit son baiser, et finalement, le temps n’avait plus d’importance. Elle s’était souvenue de son prénom soudainement. Les cendres s’écrasèrent sur le parquet au sol, le ciel n’était qu’un amas de nuages compactes et gris. Et tout cela n’avait pas d’importance. Elle se dégagea de son étreinte et versa du whisky dans son café tiède. Elle se leva, ne portant qu’une chemise d’homme blanche et alla allumer la chaîne hifi qui produisit une musique électronique. Le mystérieux Hyde se releva à son tour, mais Efferson dansait déjà seule au milieu de la pièce, comme si rien n’avait d’importance, et que personne ne l’observait. De temps en temps, elle tira sur sa clope ou en allumait une nouvelle, allait chercher un verre de whisky sans pour autant s’arrêter. Elle aurait un cancer du poumon, mais elle s’en foutait. Parce que la mort n’était pas une fatalité, mais la conclusion d’une longue et continue expérience ; et qu’elle s’en fichait royalement. Elle l’attendait, la mort, elle lui sourirait de toutes ses dents, mais jamais encore elle n’était venue. Seule la désolation régnait. Bientôt, le type vint la rejoindre, au milieu de sa chambre, sur la piste improvisée. A sa bouche, ce n’était pas une cigarette. La fumée stagnait dans la pièce, et Pixie Efferson avait encore sur son visage ce sourire destructeur si particulier.

« J’en veux. » lui ordonna-t-elle.

Elle s’approcha de lui, s’agrippa à ses épaules, touchait tout ce qu’elle pouvait, lui mordit le cou afin qu’il cède, ce qu’il ne mit pas longtemps. Nouvelle échange de fumée. Ils s’embrassèrent pendant quelques secondes, intenses cependant. Puis elle s’éloigna à nouveau de lui, tenant l’objet de ses désirs. Elle avait envie qu’il parte, mais il restait là, s’approchant toujours plus d’elle, essayant de la capturer. Mais jamais il ne réussirait, voila ce que savait Efferson. Elle n’aimait personne, même pas elle-même. Jazz était la seule exception à cette déchéance. Ses récepteurs de sentiments devaient être mort. Et il y avait toujours cette rage au fond de son estomac, indescriptible, qui la pourrissait. Pixie Efferson était une pourrie, de celles qu’on ne côtoie pas, de celles qui ont essayé tout ce que vous ne ferez jamais, qui auront une vie courte mais intense. L’ennui était son ennemi. Hyde la trouvait étrange, atypique, mais elle restait de glace. Malgré ses sourires si particuliers, sa manière de s’accrocher à son cou, elle restait froide, n’était qu’une surface lisse. Il savait qu’elle ne désirait pas qu’il en sache plus sur elle, elle n’avait voulu que tromper son ennui quelques minutes. On lui avait dit « Efferson, c’est une pute. » mais ce n’était pas la réalité. La réalité était qu’elle était perdue, ne sachant où aller. Elle n’avait pas d’exemple, sa sœur Jazz était dans un plus mauvais état que le sien. Et puis soudainement.

« Dégage. » Dit froidement Pixie. On lisait la détermination dans son regard.

« Très bien » fit Hyde en ramassant son perfecto par terre. « Mais tu vaux mieux que ça Pixie, tu vaux mieux que ton autodestruction. Si tu croyais ne serait-ce qu’un peu en l’esprit de l’Homme, si tu n’étais pas aussi désillusionnée, désespérée, nihiliste, tu pourrais avoir quelque chose de meilleur, quelque chose comme le bonheur. Entends raison, je t’en prie. J’aurais aimé te connaître dans un autre contexte, j’aurais presque pu t’aimer plus qu’un soir Pixie. Mais tu te lasses bien vite, et je veux plus qu’une nuit avec toi. Arrête, arrête le processus, la voie dans laquelle tu t’engages…J’aurais pu t’aimer Pixie Efferson. »

Il referma la porte derrière lui.

« TA GUEULE ! LA FERME ! » lui hurla-t-elle mais il était déjà loin. Son joint en main, elle se laissa tomber au sol, dos au mur. Les larmes jaillirent, roulèrent ses joues pour rejoindre son menton sans même qu’elle ne s’en rende compte. Il l’avait blessé, il lui avait craché la vérité, sa vérité à la face ; et cela, elle n’était capable de l’assumer, de le supporter. Elle alluma une nouvelle cigarette et enfouit sa tête entre ses genoux. Les larmes dévalèrent son visage pour s’écraser au sol. Elle ne su combien de minutes s’écoulèrent, combien de temps elle resta assise, dos au mur. La nuit était déjà là maintenant, noire, profonde. Elle aurait désiré être une étoile, lointaine, si chaude. Ce fut la dernière fois qu’elle pleurait, se jura-t-elle, elle si froide et si maître d’elle-même généralement. Pour Jazz. Pour qu’elle soit fière d’elle. Pour que Jazz l’aime autant qu’elle l’aimait en retour.