L’ironie de la solitude. [feat Sôter]

Ça n’avait rien de compliqué. Rien du tout. C’était élémentaire, basique, facile. S’énerver sur une pareille futilité n’avait pas de sens ! S’énerver n’avait pas de sens, de toute façon. Régler ses problèmes de façon civilisée était la seule et unique solution. Oh, il savait être diplomate. Il n’était pas un barbare arriéré, loin de là. Pour l’énerver, il fallait être sacrément doué. Et courageux. Ewan O’Griffin était réputé pour être un garçon calme et réfléchi. L’entendre hausser le ton était rarissime, et cela ne présageait rien de bon. Il y avait un autre moyen pour que le jeune homme soit agacé. Un moyen tout simple : avoir les nerfs à fleur de peau. Et c’était bien ce qui arrivait au Serdaigle.

Deux jours auparavant, il avait essuyé une dispute virulente avec Sôter, un de ses amis les plus précieux. En six années d’amitié, jamais une telle tension ne s’était immiscée entre eux. Leur relation ne ressemblait certainement pas à une série moldue américaine où il n’y a que des bons points : toute amitié engendre des ambiguïtés et des controverses. Pourtant, celle-ci ne semblait pas vouloir s’éteindre dans le for intérieur d’Ewan. Une flamme incandescente s’amusait à lui dévorer les viscères. Aucun livre, aucun sujet de conversation, aucun professeur ne parvenait à lui faire oublier cette engueulade. Tiraillé entre une envie de mettre les choses au clair et un orgueil polaire, il ne savait pas sur quel pied danser. Alors, dans ces moments de doute, il s’isolait. Loin de toute vie humaine – et même loin du moindre fantôme.

En début de journée, pris dans un élan de contrariété, il avait songé à s’enfoncer dans la forêt Interdite pour ne pas être dérangé. L’idée d’être seul, écouté des arbres, l’enchantait. Evidemment, un minimum de bon sens lui fit oublier cette idée saugrenue et il se rendit en cours, n’écoutant qu’à moitié les boniments de ses professeurs. Dès l’ultime retentissement de la cloche, il saisit ses affaires et fonça dans son dortoir, où il les fit valser sur son lit, avant de repartir dans le château, les poings enfoncés dans les poches des vêtements moldus qu’il avait rapidement enfilés.

Ça n’avait rien de compliqué. Rien du tout. C’était élémentaire, basique, facile. Il arpentait les méandres du château comme une ombre, ne prenant même pas la peine de regarder les étudiants qu’il manqua à plusieurs reprises de bousculer. Soucieux. Cheminant, telle une âme en peine, il laissa les escaliers se déplacer à leur guise pendant qu’il les gravissait. Il laissait les grandes âmes des portraits parler de lui sans aucune retenue. Sans vraiment savoir comment, il se retrouva au sixième étage. Pourquoi ne suis-je pas sorti dans le parc… Enfermé entre ces murs, il se sentait attaché aux images de sa dispute avec le Serpentard. Ca s’était passé dans le couloir du troisième étage. N’y pense plus ! Il cracha un juron étouffé.

- C’est à moi que tu parles ? lâcha une voix devant lui.
- Non, non…

Il se hâta de bifurquer dans le couloir suivant. Il ne pouvait même pas ruminer sa colère en paix. Alors, une porte en bois usée se présenta à lui comme un messie. Un augure parfait : une salle de classe désaffectée. Il accéléra le pas et s’y engouffra. Le silence sépulcral de la pièce emplit ses oreilles. Mais, au lieu de le rasséréner, ce silence fut un vrombissement. Le même que celui après la dispute. Un cri hargneux s’échappa de ses lèvres et, guidé par la colère qui l’aveuglait, frappa dans le mur d’en face. Le poing en sang. Tant pis. Avisant un bureau miteux, il se dirigea vers l’antique meuble et s’y assit. Las, il s’amusa à tracer des arabesques avec le sang qui coulait de ses phalanges. Il avait du se casser un doigt. Mais lequel ? mystère. Il ferma les yeux et se força à faire le vide dans sa tête, en vain. Seule l’image de son ami fou de rage revenait. Et il ne se doutait pas le moindre du monde que cette image finirait par s’animer dans cette même salle de classe désaffectée.

Dans un grincement inquiétant, le Serpentard prit place sur une table branlante, aussi peu solide que le bureau qu’Ewan venait de quitter. Ce dernier l’observait avec un calme presque effrayant, tant son sérieux se mêlait à la crispation de ses traits. Les yeux perçants de l’homme qui lui faisait face quittèrent sa proie pour aller se poser sur sa main. Une araignée ?! Et surement pas la plus inoffensive qu’il puisse exister. Ewan avait une sainte horreur de ces bestioles là, mais il se garda bien de le montrer. Le monstre venimeux qu’est Sôter se transforma alors en une espèce de gamin qui, pour la première fois de sa vie, voyait un insecte. Il la laissa gravir ses phalanges, la paume de sa main, et la regardait grimper sur son vêtement avec un air ahuri. Un grand dadet ; voilà ce qu’il était à cette instant précis. Un enfant qui avait finalement oublié de grandir. Mais cette lacune finirait par s’effacer pour amener la violence et la fourberie. Ewan était bien obligé de constater qu’il le connaissait excessivement bien. Toujours plongé dans sa bulle féérique, il fit volontairement tomber cette saleté velue par terre, qui en profita pour détaler loin de son bourreau doucereux. Il se leva, tout en la suivant du regard. Avec le moins de compassion qu’un être humain pouvait éprouver, il leva un pied et l’écrasa sur la pauvre bestiole qui n’eut pas le temps de faire ses prières. Collée à la semelle. Quelle horreur. Mais ce n’était pas le moment de s’apitoyer sur une araignée, puisque son interlocuteur avait terminé sa bonne action barbare de l’heure.

Apparemment fier de lui, il se tourna vers son interlocuteur et, par une soudaine bonté, prit la peine de lâcher :

- Si, comme tu sembles le dire, le monde entier, j'aime voir grand, vit beaucoup mieux loin de moi, que fais-tu ici, toi, qui, et je reprends tes mots, avais prévu de me voir ici, maintenant ?

Niah, hilarant. C’était un petit plaisir peu pertinent mais habituel chez un Serpentard : user d’un argument totalement abruti pour se forger une répartie brûlante. Ewan ne se fatigua pas à lui répondre, et continuait à le regarder fixement, ne laissant rien paraître. Il s’approcha jusqu’à être à seulement quelques centimètres l’un de l’autre. Méthode d’intimidation remarquablement banale. Il glissa sa main blessée un peu plus dans son dos. Des sarcasmes à ce sujet n’avaient pas à avoir lieu. C’aurait été lui concéder du terrain. Les prunelles toujours aussi sombres et hargneuses, il reprit :

- Si ma présence t'indispose, tu peux faire comme dans l'infanterie et tu te tires ailleurs. Gageons que je me sentirais nettement mieux !

Il désigna d’un geste vague la porte. Ewan lâcha une exclamation dédaigneuse. Sans même prendre le temps de réfléchir à ce qu’il allait dire, il rétorqua presque immédiatement :

- Autant te donner ma tête sur un plateau en argent, mon grand.

Mais Sôter ne sembla pas écouter. Il regardait par terre. Une autre araignée, ou une technique d’intimidation toute neuve ? Quand il dirigea ses yeux par terre, il aurait sans aucun doute préféré y trouver une mygale de la taille d’une assiette. L’autre se mit à genoux, et trempa son index dans la petite tâche rouge foncée. Il porta même son doigt à son net, le primate ! Comme s’il n’avait pas compris. Il se redressa et attrapa la main ensanglantée sans la moindre délicatesse. Il allait avoir le droit à une ribambelle de sarcasmes, alors la dernière option pour garder un minimum de dignité était d’oublier l’existence de cette blessure. Indolore, sa main était totalement indolore. Pressant la plaie comme il fallait, il ajouta :

- Tu t'es coincé la main dans la porte? Espèce d'empoté! Et en plus, honteux que tu es, tu oses me le cacher. En même temps, on est doué ou on ne l'ai pas! En plus, c'est une vilaine blessure. Tu fais ton insubmersible qui n'a pas mal. Joli !

Un déferlement de mots peu commodes traversa l’esprit d’Ewan, mais il n’allait certainement pas s’abaisser à ça. Il sentit son ongle pénétrer dans sa chair, mais il ne montra rien. Il se surprit même, d’ailleurs, car la douleur était fulgurante.

- Il paraît qu'il faut souffrir pour être beau! Tu en as bien besoin!

Merlin ne sait comment cela se produisit, mais Ewan éclata de rire. Un rire qui semblait si franc qu’il prêtait à confusion. L’ironie sous-jacente était décuplée. Après l’argument minable de tout à l’heure, voilà que cet imbécile essayait de l’atteindre en critiquant sa beauté ! Mais c’était pitoyable ! Sôter n’avait jamais été un havre de subtilité verbale. Dans ses gestes, il pouvait l’être. Mais dans ses mots… c’était bas, très bas. L’éclat de rire du Serdaigle finit par se taire. Non, il ne fallait peut-être pas trop pousser la patience de l’autre vipère. Il y avait une différence entre être sarcastique et être suicidaire. Il se départit de son sourire mais gardait une expression presque bienveillante, comme celle qu’un maître pouvait porter sur son pupille. Une expression qui ne correspondait en rien à la situation, en outre. Un ramassis d’ironie.

- Sincèrement, mon grand, tu aurais pu trouver mieux… ma beauté ! Mais c’est fichtrement faible, comme argument.

Il esquissa un sourire en coin. Pendant qu’il avait parlé, il avait essayé de subtiliser sa main des serres qui l’enserraient. L’autre en avait profité pour enfoncer ses ongles plus profondément, bien entendu. D’un pas souple, Ewan contourna l’homme, tout en restant à la même distance que lui. A l’aide de sa main valide, il pressa volontairement sa blessure pour y faire perler plusieurs gouttes de sang. C’était abominablement douloureux, mais il gardait son rictus. Quand il eut assez de sang sur les doigts, il relâcha sa plaie et releva les yeux vers le type qui avait contribué à la respectable quantité de sang qu’il avait entre ses doigts intacts. Gardant une esquisse de sourire, il récita des vers Raciniens :

- Si ta haine m'envie un supplice si doux… commença-t-il en marquant une pause. Ou si d'un sang trop vil ta main serait trempée…

Tout en reculant d’un pas, il envoya, d’une flexion de doigt, le sang durement recueilli dans la figure de l’autre vipère. Les tâches rouges éclaboussées sur son visage lui donnaient un air encore plus terrifiant. Il s’empêcha de reculer d’un nouveau pas, et abandonna tout sourire. Du regard le plus dédaigneux qu’il n’ait jamais dardé, il le dévisagea, l’expression fermée, et secoua la tête de gauche à droite. Une seule fois. Qui sème le vent récolte la tempête. Il serait châtié de sa témérité.

Quand Sôter s’agenouilla, il comprit que le jeune homme avait choisi l’issue deux : continuer le supplice. Il observa cette saloperie de bout de bois, « fasciné », comme il disait. Il ne sentit à peine ses doigts courir sur sa jambe transpercée. Non, cette sensation était totalement avalée par la douleur, qui semblait avoir atteint son point culminant, mais avait sans doute envie de dépasser son record. Il se sentait nauséeux. Pour être franc, il ne se sentait plus du tout. Mais il pensait sincèrement qu’il devait être totalement abattu et hâve. Les nouvelles paroles de l’autre arrivèrent lentement jusqu’à ses oreilles ; elles étaient floues, les mots s’entrechoquaient pour finalement ne plus rien dire. Ses yeux vitreux le virent passer sa main sur une des blessures. Ce grand gamin se fit une peinture de guerre et l’étala en trois traits sur ses joues. Le charognard suça le reste de sang sur ses doigts. C’était une sucrerie, pour lui. Une récompense après avoir était sage. Une petite friandise qui dégustait par gourmandise. Du sang, quoi.

- Si j'avais été un vampire... tu ne serais plus, tellement ton sang est succulent!

S’il savait à quel point Ewan était ravi pour lui… Trop de blabla, encore et toujours. Mais il parvenait à faire durer la souffrance et, au fond, c’était déjà ça. C’était con à dire, mais il se sentait partir. Son fluide sanguin s’échappait, et, à ce rythme-là, chaque goutte de sang finirait par retrouver sa liberté. Sa tête ballotait un peu, d’ailleurs. Une nouvelle vague de douleur s’empara de lui. Il sentit la pièce de bois déchirer un peu plus sa chair. Il lâcha un cri sans même s’en rendre compte. Il avait envie de vomir. Mais était-ce la douleur ou le dégoût qu’il éprouvait envers son ami qui provoquait ses hauts le cœur ? Il ne savait pas. Et n’était pas en mesure de vraiment savoir. Pitié, qu’il perdre conscience maintenant ! Son souhait ne se réalisa pourtant pas. Le morceau de bois sortit enfin de son fourreau, arrachant un nouveau cri qu’il ne tenta même pas d’étouffer. Ses tympans vrombissaient. Il n’arrivait plus à intercepter le moindre son. Mais sa mortification demeurait. Il n’y avait plus qu’elle. Il voyait une silhouette noire, plongée dans une lumière aveuglante. Ou bien hallucinait-il. Il ne savait pas ; il ne savait plus. Nouvelle douleur fulgurante. Peut-être était-ce la souffrance qui voulut ça, mais il parvint à entendre :

- Tu es désolé?

Mais qu’avait-il fait pour le faire souffrir autant ? Un sort ? Non, ça semblait venir de sa jambe. Il n’en était pas certain. Néanmoins, ce qui était sûr, c’est qu’il ne pouvait pas lui répondre. Il tanguait entre la vie et la mort, non ? Dramatisait-il ? Pas sûr. Rassemblant ses derniers esprits, il se repassa presque inconsciemment la scène du lac. Ou il faillit mourir. Décidemment, la Faucheuse avait besoin de lui, en ce moment. Fallait-il céder ? Il était sur le point de la rejoindre. Et s’il était désolé… euphémisme. Pire que ça. Mais il ne pouvait lui dire. Il ne voyait plus, il n’entendait à peine. Il était dans un trou noir, il était las de souffrir autant. Entre deux eaux. Il allait lâcher, vite, bientôt. Il fallait lui donner une réponse. Histoire de ne pas mourir comme un vaurien. Allez, dernière mouvement. Et après, un doux sommeil salvateur. Il sollicita chacun de ses nerfs, chacun de ses muscles, chacun de ses n’importe quoi, mais il avait l'impression de faire un effort herculéen. Lui dire un simple « oui ». Vite, par Merlin ! Il sentit sa tête se redresser. Il était une marionnette. Une grossière poupée de chiffon. Un corps abandonné. Donc l’âme et l’esprit comptait bien s’en échapper. Enfin, il relâcha chacun de ses nerfs, chacun de ses muscles, chacun de ses n’importe quoi. Sa tête retomba sur sa poitrine. Il avait réussi. Et il mourrait comme un vaurien.
Un haut le cœur, puis le néant.